Personalidades
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María Antonieta, Archiduquesa de Austria,
Reina de Francia
Una simple lista de los títulos por los que fue conocida durante su corta vida como María Antonieta de Habsburgo, y luego María Antonieta de Borbón, recuerda la serie de eventos extraordinarios e inesperados que son parte de la historia de una de las personalidades femeninas más interesantes del siglo XVIII.
En su primera fase, la vida de esta Princesa se despliega, feliz y brillante como un sueño dorado, uniendo en su persona toda la gloria del poder, todo el brillo de la fortuna y todo el encanto de la juventud radiante. Sin embargo, de repente, esa racha de buena fortuna se ve interrumpida por un espantoso tifón que causa el naufragio de la Monarquía, la profanación de altares y el colapso de una nobleza que, durante muchos siglos, había estado escribiendo con su propia espada las páginas más brillantes de la Historia de Francia.
Es la Revolución Francesa, cuando el edificio social y político de la Monarquía Borbónica está colapsando, cuando todos sienten el suelo desmoronándose bajo sus pies. Durante este tiempo de terror, la alegre Archiduquesa de Austria y joven Reina de Francia, cuya porte elegante recuerda a una estatuilla de porcelana de Sèvres y cuya risa transmite los encantos de una felicidad sin nubes, con admirable resignación cristiana, aplomo y dignidad, bebe de la amarga pero inmensa copa de hiel con la que la Divina Providencia decide glorificarla.
The winds of misfortune reveal the grandeur of her soul
Ciertas almas son grandiosas solo cuando los vientos de la desventura soplan sobre ellas. Frente a la marea de sangre y miseria que inundó Francia, María Antonieta, inane como Princesa e imperdonablemente frívola en su vida como Reina, experimenta una sorprendente transformación. En tonos de gran respeto, los historiadores señalan que de la Reina surgió una mártir, y de la frívola muñeca de porcelana, una heroína.
En el año 1755, en el magnífico Palacio de Schönbrunn en Viena, nació la Archiduquesa María Antonieta, hija de la impetuosa María Teresa, Reina de Hungría y Bohemia, y de Francisco I, gobernante del Sacro Imperio Romano Germánico. La diferencia entre los caracteres de sus padres puede quizás explicar las desconcertantes contradicciones encontradas en cada acción de María Antonieta a lo largo de su vida.
Marie Therese fue lo suficientemente viril y enérgica como para confrontar gloriosamente a Federico el Grande de Prusia, y su autoridad real pesaba tan fuertemente sobre sus súbditos que la llamaban, incluso en importantes documentos oficiales, "el Rey" en lugar de la Reina. Por el contrario, Francisco I era débil, cobarde y no muy inteligente. Se dice que cuando se repetían en su presencia las injustas invectivas de Voltaire contra la monarquía, el pobre Rey, carente de la cultura y energía para defender adecuadamente los principios de los que era guardián, simplemente decía a sus cortesanos: “¿Qué más puedo hacer? ¡Mi trabajo requiere que sea monárquico!”
Marie Antoinette pasó su infancia en la pomposa corte de Viena. La joven Archiduquesa mostraba una bondad natural junto con un gusto por el estudio. Un encantador anécdota de su juventud involucra su “compromiso” con Mozart, el prodigioso pianista que, a la edad de seis años, creía que estaba comprometido con la hermosa hija de los Soberanos del Sacro Imperio. Mientras actuaba para la familia Habsburgo en el Palacio de Schönbrunn, se resbaló y cayó sobre el suelo pulido. Marie Antoinette, de aproximadamente la misma edad, lo ayudó a levantarse. Él le dijo: “Eres buena. Un día me casaré contigo.”
Sin embargo, la diplomacia de Choiseul, el influyente ministro del rey Luis XV de Francia, puso fin a esa infancia sin nubes. Él arregló el matrimonio del Luis XVI, entonces todavía Príncipe Heredero, con Marie Antoinette. Por supuesto, el amor no unió los corazones de los jóvenes reales. Fue simplemente un acuerdo diplomático en el que Austria, fiel a su política de hacer alianzas matrimoniales destinadas exclusivamente a su propio beneficio, estaba intercambiando a una de sus Archiduquesas a cambio de ciertas compensaciones de Francia.
Una vez completadas las negociaciones diplomáticas finales, la joven Marie Antoinette se despidió y partió hacia el país del que en el futuro se convertiría en la poderosa Reina. La acompañaba un brillante séquito compuesto por la más alta nobleza del Sacro Imperio.
Se llevó a cabo una curiosa ceremonia para “entregar a la Archiduquesa” en la frontera francesa. Allí se había construido un edificio que tenía dos partes idénticas, una en suelo francés y la otra en territorio alemán. El séquito de la Archiduquesa entró por la puerta alemana, llevando a Marie Antoinette a la habitación donde dejaría para siempre su vestimenta habitual que la marcaba como Princesa del Sacro Imperio Romano y la reemplazaría con el vestido de una dama francesa.
Así vestida, María Antonieta, acompañada solo por el embajador austriaco, entró en la parte francesa del edificio. En esa habitación fue recibida por la élite de la nobleza francesa, mostrando la incomparable elegancia, la inmensa riqueza y el gusto refinado que caracterizaban a la corte francesa de la época.
Luis XVI, entonces un simple Príncipe Heredero, era conocido por su conducta austera y por la piedad, bondad y honestidad que adornaban su carácter. Incluso sus más acérrimos opositores solo pudieron levantar tres acusaciones en su contra: era apático, glotón y un hábil cerrajero.
En esa nueva familia principesca, formada sin lazos profundos de afecto, el espíritu católico que impregnaba a los cónyuges compensaba más que adecuadamente la ausencia de amor. María Antonieta y Luis XVI fueron siempre esposos ejemplares que establecieron la innegable felicidad de su vida familiar sobre las sólidas bases del respeto mutuo y la moral absoluta.
Los años que transcurrieron entre su matrimonio y coronación son quizás los más felices de toda la corta vida de María Antonieta.
Hermosa, poderosa, rica, felizmente casada y venerada por el pueblo con amorosa devoción, la principal ocupación de la joven Princesa era ir de un palacio suntuoso a otro de la corona de Francia, llevando consigo su corte despreocupada y el brillo del lujo que la rodeaba constantemente. Entre sus pocas molestias en esos tiempos alegres estaban sus interesantes y frecuentes altercados con la Condesa de Noailles, su severa Maestra de Etiqueta, a quien la joven Princesa llamaba de manera obtrusiva “Madame Etiquette.”
Se dice que una vez, tras caer de un burro que montaba en presencia de toda la corte, María Antonieta gritó desde el suelo donde yacía, riendo: “Llamen a Madame Etiquette para que me explique cómo debe levantarse la heredera al trono de Francia cuando cae de un burro.”
La Princesa de Lamballe, leal amiga de María Antonieta
Una de las curiosas facetas del carácter de la joven esposa de Luis XVI era su ardiente deseo de tener una amiga cercana y confidante para todos los tiempos y situaciones. No bien cruzó el umbral de aquella puerta que separaba su pasado austriaco de su futuro como Princesa francesa, su mirada se posó en una dama de belleza ideal, la Princesa de Lamballe, relacionada con la Familia Real y la desafortunada viuda de uno de los aristócratas más excéntricos de Francia.
La princesa de Lamballe era joven, hermosa y absolutamente aristocrática en su porte gracioso y elegancia sin par. Sus ojos azules profundos reflejaban el gran candor de un alma desprovista de malicia y la inmensa tristeza de una juventud pasada sin reír. Su delicadeza era tal que una vez se desmayó de miedo ante un cuadro de un cangrejo. Fue la primera y más sincera de las amigas de María Antonieta.
Sin embargo, algún tiempo después fue reemplazada por la frívola condesa de Polignac. La princesa de Lamballe soportó su desplazamiento con una dignidad propia de un alma grande. No se quejó ni se degradó. Sólo reapareció en escena cuando su cabeza cortada y mutilada desfiló por las calles de París. Había venido de Inglaterra para estar al lado de la desdichada reina mártir, cuya infidelidad en tiempos felices ahora perdonaba en la amargura de los tiempos difíciles.
La que se había desmayado frente a un cangrejo pintado tuvo el valor suficiente para enfrentarse al huracán revolucionario y morir por la causa de su amiga que, en tiempos de esplendor, le había sido infiel.
Por su parte, la condesa de Polignac, en lugar de ejercer una influencia saludable sobre María Antonieta, la arrastró al juego desenfrenado. Entonces estaba de moda un juego de cartas de muy alto costo llamado Faraón. Los juegos de Faraón comenzaban en la residencia de Polignac todas las noches y terminaban al amanecer. La gente observaba con indignación cómo la coheredera al trono se convertía en una participante habitual de ellos. Esto era para María Antonieta un motivo de merecido reproche.
Durante este período frívolo, la futura reina de Francia fue vista en un baile de carnaval popular, en el teatro de la ópera, bailando inocentemente y olvidando la dignidad de su posición. Lentamente, pero con seguridad, se extendieron los rumores; y cuando murió el rey Luis XV, María Antonieta ascendió al trono, aunque ya había mucha gente que la detestaba. Aun así, hubo gran entusiasmo y aplausos entre el pueblo cuando le anunciaron a María Antonieta, una tarde, que con la muerte de Luis XV había llegado el momento de que el débil pero bueno Luis XVI fuera coronado rey de Francia y de Navarra.
Los festejos de la coronación mostraron un curioso contraste de penuria y pompa. Luis XVI fue consagrado y coronado rey de Francia en la antigua y majestuosa catedral de Reims. En presencia de toda la nobleza y el clero franceses, fue ungido por el representante del Papa con el óleo sagrado que según la tradición descendió del cielo el día de la conversión de Clodoveo. Así recibió el homenaje de los personajes más destacados y nobles de la nación.
Luego, cuando Luis XVI salió de la catedral acompañado por el obispo de Autun, el rey fue a tocar con sus manos reales las heridas de más de 2.000 enfermos de todo tipo que estaban alineados en la puerta esperando a que saliera. Según la tradición, el toque de sus manos recién ungidas curaría ciertas enfermedades.
Se cuenta también que, como presagio de los trágicos acontecimientos que se avecinaban, la corona que debía colocarse sobre la cabeza del rey cayó de las manos del Nuncio Apostólico y golpeó a Luis XVI en la frente, hiriéndolo hasta el punto de hacerle sangrar.
Con la coronación comenzó el largo sufrimiento de la reina. El pueblo pasaba hambre y no estaba dispuesto a comprender que los gastos de la corte real eran en su mayor parte necesarios para el decoro de la Monarquía. Siempre presa de demagogos viles e inescrupulosos, el pueblo no comprendía que, si bien la nobleza disfrutaba de grandes privilegios, también sostenía al ejército y a la marina a sus propias expensas y pagaba gran parte de los gastos administrativos del país.
Por último, el pueblo no comprendía que el clero, una clase desinteresada que siempre había luchado sin descanso por el bien contra todo mal, por los débiles contra los poderosos y por Dios contra sus enemigos, era el único que pagaba todos los gastos de los servicios que hoy prestan los ministerios franceses de Educación y Culto.
Las falacias de una mente destructora como la de Voltaire y la elocuencia sentimental pero perversamente hueca de Rousseau habían gangrenado a toda la sociedad francesa. Esa nobleza frívola que pretendía haber olvidado a su Dios pronto demostraría que también había olvidado a su Rey, su pasado y el enorme tesoro de gloria que representaban las tradiciones nobiliarias que se le habían confiado. La vida irreligiosa y disipada de la corte había convertido a esos nobles, cuyos antepasados habían sido caballeros, en bailarines.
Una chusma de gente manipulada, movida más por la envidia que por el hambre, y ajena a que desempeñar un papel humilde en la sociedad es también cumplir un mandato divino, se lanzó furiosa contra la organización política de Francia.
Tres meses después de la toma de la Bastilla, en octubre de 1789, una banda de brujas, muchas de ellas hombres vestidos de mujer, invadió Versalles arrastrando tras de sí a la escoria de la población parisina, imponiendo groseramente un gorro frigio al débil rey e insultando vilmente a una monarquía incapaz de defenderse.
Aquel día también se masacró a sacerdotes inocentes que pagaron con su vida el gran crimen de haberse consagrado en cuerpo y alma al servicio de Dios predicando su santo Nombre y su Ley de amor y de paz, y se asesinó a varios nobles que, en tiempos de peligro, no quisieron abandonar valientemente el trono en torno al cual habían pasado la vida bailando.
¿Acaso toda esa serie de horribles crímenes que ensuciaron las páginas de la historia humana debilitó el espíritu de la reina de Francia, hija de los orgullosos Habsburgo? ¡Jamás! Aquella muñeca de porcelana que brillaba en los bailes de Trianón jamás agachó la cabeza ante la ignominia de sus enemigos.
Ni un instante dejó de ser reina la soberana destronada. Mayor en el sufrimiento que en la gloria, al enfrentarse desarmada y con su hijo en brazos a la furiosa turba de borrachos que invadía el Palacio Real, demostró pertenecer a una estirpe que no teme ningún peligro, sobre todo cuando defiende una causa justa.
Cuando la Familia Real fue arrastrada de nuevo al fango de París y la débil personalidad de Luis XVI se doblegó bajo el peso de la desgracia, María Antonieta se convirtió en el único bastión de la resistencia. Convirtiendo su desgracia en un trono resplandeciente para su personalidad, armada frente a tan grandes sufrimientos sólo con la sublime coraza de la Fe y la resignación católica, afrontó sin miedo el maremoto que estaba a punto de sumergir a Francia.
Hasta el último momento, aquella soberana intentó salvar su trono, no por interés personal, sino por amor al principio monárquico. Y lo hizo sin vacilar, animando a todos los que la rodeaban y sin desesperarse jamás, incluso cuando la multitud la sacó a rastras de las Tullerías, donde había estado detenida, y la condujo entre gritos y burlas a la sombría y lúgubre prisión del Temple.
No se desmayó, ni siquiera cuando vio, horrorizada y arrepentida, la cabeza cortada de la valiente princesa de Lamballe, con los ojos arrancados, la peluca recién peinada salpicada de sangre y los labios completamente lívidos, desfilando ante su ventana enrejada en la punta de una vara sostenida por las turbas revolucionarias, lo que atestiguaba la muerte amarga e inmerecida de su mejor amiga.
Contemplen, señores, el suplicio que infligieron a esta reina. Fue completo, no faltó nada; y ella soportó todo con calma y resignación, arrancando de vez en cuando gritos de admiración incluso de sus propios adversarios.
Como esposa, María Antonieta sufrió el mayor de los martirios. Después de ser objeto de los más crueles insultos, su marido, al que sentía una profunda devoción con todos los cálidos sentimientos de una esposa católica ejemplar, acabó sufriendo una muerte espantosa en la guillotina, considerada gloriosa por la posteridad, pero que entonces parecía absolutamente depravada.
Desde su prisión en el Temple, oyó el retumbar de los tambores que anunciaban que la Convención Nacional, en nombre de la igualdad, había decidido la pena de muerte para él, el inocente representante de la realeza. En nombre de la libertad, se le impediría –incluso al pie de la tumba– despedirse de su pueblo, al que tanto amaba; y en nombre de la fraternidad, pronto su vida sería arrebatada por la guillotina.
Sin embargo, fue como madre que María Antonieta sufrió sus torturas más horribles. Cuando la Convención intentó separarla de su hijo, cubrió al inocente príncipe con su propio cuerpo, luchando durante dos horas contra el brutal Simón, el zapatero convertido en carcelero, y sus secuaces. Sólo dejó que se lo llevaran cuando le fallaron las fuerzas.
Luego vinieron largos meses de separación. Dejada sola, terriblemente sola, encerrada con guardias armados que vigilaban cada uno de sus movimientos en una celda de la horrible prisión del Temple, la desdichada mujer recurrió a la oración como su único, aunque poderoso, consuelo. Hasta hoy, Francia conserva su Misal diario sobre el que seguramente cayeron las lágrimas amargas de esa madre que, en el colmo de la desgracia y el abandono, siempre agradeció a Dios por la impotencia en la que se encontraba.
Finalmente, fue juzgada por el “Comité de Salvación Pública” por traición a su patria, por ser una nueva Catalina de Médicis, mala esposa y madre, y especialmente por la razón menos admisible de que se oponía a los fines heréticos de cierta asociación filantrópica secreta que no es del todo desconocida.
Su sufrimiento llegó a su punto álgido durante el juicio simulado. Brutalizado por el trato cruel y embrutecido por el alcohol, su hijo se había convertido en un animal temeroso, que temblaba constantemente de terror. En esta condición fue inducido a hacer falsas acusaciones contra su propia madre, que siempre fue tan tierna con él.
Imaginemos la escena: en un escenario están sentados los verdugos, que en esta escena se hacen llamar jueces. En varias filas de bancos, media docena de personas repugnantes y empalagosas desempeñan el papel de jurado. La reina, delgada y con una larga túnica sencilla, con el pelo completamente blanco, envejecida en su triste e interrumpida juventud, entra con toda la majestad de su porte todavía orgulloso, bella y siempre digna e invencible, en esa jaula donde su reputación y su corazón maternal serán destrozados por las fieras más salvajes y despiadadas que haya visto la historia de Francia.
El interrogatorio brutal comienza, felino y perverso. La reina responde con dignidad o permanece callada, desdeñando con su silencio la infamia de ciertas acusaciones. Finalmente, hacen entrar en la sala al príncipe heredero a los tronos de Francia y Navarra. Lleva rústicos zuecos de madera, ropas harapientas y un gorro frigio en la cabeza, y tiene el aspecto afligido y embrutecido de quien lleva mucho tiempo sufriendo los horribles abusos de un verdugo tan bárbaro como Simón. Con la mirada aturdida de los alcohólicos empedernidos y una voz quejumbrosa, lanza sobre su madre las acusaciones más repugnantes.
¡Contemplad, señores, el colmo del sufrimiento!
La escena horrorosa no requiere comentarios. Sólo os diré que la Reina, en una magnífica llamada desde el corazón de una madre ulcerada por el dolor más atroz, con una elocuencia realzada por tan extremo sufrimiento, hizo un llamamiento a todas las madres presentes, preguntándoles si era posible que creyeran en las acusaciones del muchacho.
Lo que siguió fue una explosión espontánea de aplausos y de delirio entusiasta por aquella víctima por parte de los presentes en aquel tribunal simulado para contemplar el proceso, como si la naturaleza humana, durante mucho tiempo reprimida en lo más profundo de los corazones de aquellas brujas, finalmente hubiera estallado. Y María Antonieta, en el banquillo de los acusados y en la cúspide de la ignominia, recibió una ovación de pie, impresionante y sentida, de sus verdugos. ¿Qué se puede decir de este episodio histórico?
Por fin llegó la muerte. En su inmensa bondad, Dios había preparado un lugar digno en el Cielo para una persona que había sufrido tanto y que lo había amado más cuando le enviaba pruebas que en la plenitud de sus placeres. El 16 de octubre de 1793, terminó su largo martirio cuando la hoja de la guillotina, a la vez criminal y caritativa, cortó el hilo de su extraordinaria vida.
Así terminó la vida de la Reina Mártir, cuya historia recuerda un delicado minueto cortesano cuyas armoniosas notas se ven de pronto ahogadas por el estruendo aterrador de una horrenda farándula revolucionaria.
María Antonieta conquista los corazones de sus súbditos franceses en esos primeros años felices.
Es la Revolución Francesa, cuando el edificio social y político de la Monarquía Borbónica está colapsando, cuando todos sienten el suelo desmoronándose bajo sus pies. Durante este tiempo de terror, la alegre Archiduquesa de Austria y joven Reina de Francia, cuya porte elegante recuerda a una estatuilla de porcelana de Sèvres y cuya risa transmite los encantos de una felicidad sin nubes, con admirable resignación cristiana, aplomo y dignidad, bebe de la amarga pero inmensa copa de hiel con la que la Divina Providencia decide glorificarla.
The winds of misfortune reveal the grandeur of her soul
Ciertas almas son grandiosas solo cuando los vientos de la desventura soplan sobre ellas. Frente a la marea de sangre y miseria que inundó Francia, María Antonieta, inane como Princesa e imperdonablemente frívola en su vida como Reina, experimenta una sorprendente transformación. En tonos de gran respeto, los historiadores señalan que de la Reina surgió una mártir, y de la frívola muñeca de porcelana, una heroína.
En el año 1755, en el magnífico Palacio de Schönbrunn en Viena, nació la Archiduquesa María Antonieta, hija de la impetuosa María Teresa, Reina de Hungría y Bohemia, y de Francisco I, gobernante del Sacro Imperio Romano Germánico. La diferencia entre los caracteres de sus padres puede quizás explicar las desconcertantes contradicciones encontradas en cada acción de María Antonieta a lo largo de su vida.
La 'Emperatriz' María Teresa, madre de la Dauphine
El joven Mozart estaba cautivado por el encanto y la bondad de la joven Marie Antoinette.
Una vez completadas las negociaciones diplomáticas finales, la joven Marie Antoinette se despidió y partió hacia el país del que en el futuro se convertiría en la poderosa Reina. La acompañaba un brillante séquito compuesto por la más alta nobleza del Sacro Imperio.
Se llevó a cabo una curiosa ceremonia para “entregar a la Archiduquesa” en la frontera francesa. Allí se había construido un edificio que tenía dos partes idénticas, una en suelo francés y la otra en territorio alemán. El séquito de la Archiduquesa entró por la puerta alemana, llevando a Marie Antoinette a la habitación donde dejaría para siempre su vestimenta habitual que la marcaba como Princesa del Sacro Imperio Romano y la reemplazaría con el vestido de una dama francesa.
Un matrimonio y una vida familiar serenos y felices basados en la admiración y el respeto mutuos
Luis XVI, entonces un simple Príncipe Heredero, era conocido por su conducta austera y por la piedad, bondad y honestidad que adornaban su carácter. Incluso sus más acérrimos opositores solo pudieron levantar tres acusaciones en su contra: era apático, glotón y un hábil cerrajero.
En esa nueva familia principesca, formada sin lazos profundos de afecto, el espíritu católico que impregnaba a los cónyuges compensaba más que adecuadamente la ausencia de amor. María Antonieta y Luis XVI fueron siempre esposos ejemplares que establecieron la innegable felicidad de su vida familiar sobre las sólidas bases del respeto mutuo y la moral absoluta.
Los años que transcurrieron entre su matrimonio y coronación son quizás los más felices de toda la corta vida de María Antonieta.
Hermosa, poderosa, rica, felizmente casada y venerada por el pueblo con amorosa devoción, la principal ocupación de la joven Princesa era ir de un palacio suntuoso a otro de la corona de Francia, llevando consigo su corte despreocupada y el brillo del lujo que la rodeaba constantemente. Entre sus pocas molestias en esos tiempos alegres estaban sus interesantes y frecuentes altercados con la Condesa de Noailles, su severa Maestra de Etiqueta, a quien la joven Princesa llamaba de manera obtrusiva “Madame Etiquette.”
Se dice que una vez, tras caer de un burro que montaba en presencia de toda la corte, María Antonieta gritó desde el suelo donde yacía, riendo: “Llamen a Madame Etiquette para que me explique cómo debe levantarse la heredera al trono de Francia cuando cae de un burro.”
La Princesa de Lamballe, leal amiga de María Antonieta
Una de las curiosas facetas del carácter de la joven esposa de Luis XVI era su ardiente deseo de tener una amiga cercana y confidante para todos los tiempos y situaciones. No bien cruzó el umbral de aquella puerta que separaba su pasado austriaco de su futuro como Princesa francesa, su mirada se posó en una dama de belleza ideal, la Princesa de Lamballe, relacionada con la Familia Real y la desafortunada viuda de uno de los aristócratas más excéntricos de Francia.
Marie Therese Louise de Saboya, Princesa de Lamballe; abajo. brutalmente asesinada en la prisión de La Force
Sin embargo, algún tiempo después fue reemplazada por la frívola condesa de Polignac. La princesa de Lamballe soportó su desplazamiento con una dignidad propia de un alma grande. No se quejó ni se degradó. Sólo reapareció en escena cuando su cabeza cortada y mutilada desfiló por las calles de París. Había venido de Inglaterra para estar al lado de la desdichada reina mártir, cuya infidelidad en tiempos felices ahora perdonaba en la amargura de los tiempos difíciles.
La que se había desmayado frente a un cangrejo pintado tuvo el valor suficiente para enfrentarse al huracán revolucionario y morir por la causa de su amiga que, en tiempos de esplendor, le había sido infiel.
Por su parte, la condesa de Polignac, en lugar de ejercer una influencia saludable sobre María Antonieta, la arrastró al juego desenfrenado. Entonces estaba de moda un juego de cartas de muy alto costo llamado Faraón. Los juegos de Faraón comenzaban en la residencia de Polignac todas las noches y terminaban al amanecer. La gente observaba con indignación cómo la coheredera al trono se convertía en una participante habitual de ellos. Esto era para María Antonieta un motivo de merecido reproche.
Durante este período frívolo, la futura reina de Francia fue vista en un baile de carnaval popular, en el teatro de la ópera, bailando inocentemente y olvidando la dignidad de su posición. Lentamente, pero con seguridad, se extendieron los rumores; y cuando murió el rey Luis XV, María Antonieta ascendió al trono, aunque ya había mucha gente que la detestaba. Aun así, hubo gran entusiasmo y aplausos entre el pueblo cuando le anunciaron a María Antonieta, una tarde, que con la muerte de Luis XV había llegado el momento de que el débil pero bueno Luis XVI fuera coronado rey de Francia y de Navarra.
El rey Luis XVI, con su túnica de coronación
Luego, cuando Luis XVI salió de la catedral acompañado por el obispo de Autun, el rey fue a tocar con sus manos reales las heridas de más de 2.000 enfermos de todo tipo que estaban alineados en la puerta esperando a que saliera. Según la tradición, el toque de sus manos recién ungidas curaría ciertas enfermedades.
Se cuenta también que, como presagio de los trágicos acontecimientos que se avecinaban, la corona que debía colocarse sobre la cabeza del rey cayó de las manos del Nuncio Apostólico y golpeó a Luis XVI en la frente, hiriéndolo hasta el punto de hacerle sangrar.
Con la coronación comenzó el largo sufrimiento de la reina. El pueblo pasaba hambre y no estaba dispuesto a comprender que los gastos de la corte real eran en su mayor parte necesarios para el decoro de la Monarquía. Siempre presa de demagogos viles e inescrupulosos, el pueblo no comprendía que, si bien la nobleza disfrutaba de grandes privilegios, también sostenía al ejército y a la marina a sus propias expensas y pagaba gran parte de los gastos administrativos del país.
Por último, el pueblo no comprendía que el clero, una clase desinteresada que siempre había luchado sin descanso por el bien contra todo mal, por los débiles contra los poderosos y por Dios contra sus enemigos, era el único que pagaba todos los gastos de los servicios que hoy prestan los ministerios franceses de Educación y Culto.
Las falacias de una mente destructora como la de Voltaire y la elocuencia sentimental pero perversamente hueca de Rousseau habían gangrenado a toda la sociedad francesa. Esa nobleza frívola que pretendía haber olvidado a su Dios pronto demostraría que también había olvidado a su Rey, su pasado y el enorme tesoro de gloria que representaban las tradiciones nobiliarias que se le habían confiado. La vida irreligiosa y disipada de la corte había convertido a esos nobles, cuyos antepasados habían sido caballeros, en bailarines.
Una chusma de gente manipulada, movida más por la envidia que por el hambre, y ajena a que desempeñar un papel humilde en la sociedad es también cumplir un mandato divino, se lanzó furiosa contra la organización política de Francia.
Brujas y hombres vestidos de mujeres asaltan a la Familia Real en Versalles; abajo son llevados a París como prisioneros.
Aquel día también se masacró a sacerdotes inocentes que pagaron con su vida el gran crimen de haberse consagrado en cuerpo y alma al servicio de Dios predicando su santo Nombre y su Ley de amor y de paz, y se asesinó a varios nobles que, en tiempos de peligro, no quisieron abandonar valientemente el trono en torno al cual habían pasado la vida bailando.
¿Acaso toda esa serie de horribles crímenes que ensuciaron las páginas de la historia humana debilitó el espíritu de la reina de Francia, hija de los orgullosos Habsburgo? ¡Jamás! Aquella muñeca de porcelana que brillaba en los bailes de Trianón jamás agachó la cabeza ante la ignominia de sus enemigos.
Ni un instante dejó de ser reina la soberana destronada. Mayor en el sufrimiento que en la gloria, al enfrentarse desarmada y con su hijo en brazos a la furiosa turba de borrachos que invadía el Palacio Real, demostró pertenecer a una estirpe que no teme ningún peligro, sobre todo cuando defiende una causa justa.
Cuando la Familia Real fue arrastrada de nuevo al fango de París y la débil personalidad de Luis XVI se doblegó bajo el peso de la desgracia, María Antonieta se convirtió en el único bastión de la resistencia. Convirtiendo su desgracia en un trono resplandeciente para su personalidad, armada frente a tan grandes sufrimientos sólo con la sublime coraza de la Fe y la resignación católica, afrontó sin miedo el maremoto que estaba a punto de sumergir a Francia.
Hasta el último momento, aquella soberana intentó salvar su trono, no por interés personal, sino por amor al principio monárquico. Y lo hizo sin vacilar, animando a todos los que la rodeaban y sin desesperarse jamás, incluso cuando la multitud la sacó a rastras de las Tullerías, donde había estado detenida, y la condujo entre gritos y burlas a la sombría y lúgubre prisión del Temple.
La Reina, prisionera en la Conciergerie, bajo vigilancia constante de guardias revolucionarios irrespetuosos
Contemplen, señores, el suplicio que infligieron a esta reina. Fue completo, no faltó nada; y ella soportó todo con calma y resignación, arrancando de vez en cuando gritos de admiración incluso de sus propios adversarios.
Como esposa, María Antonieta sufrió el mayor de los martirios. Después de ser objeto de los más crueles insultos, su marido, al que sentía una profunda devoción con todos los cálidos sentimientos de una esposa católica ejemplar, acabó sufriendo una muerte espantosa en la guillotina, considerada gloriosa por la posteridad, pero que entonces parecía absolutamente depravada.
Desde su prisión en el Temple, oyó el retumbar de los tambores que anunciaban que la Convención Nacional, en nombre de la igualdad, había decidido la pena de muerte para él, el inocente representante de la realeza. En nombre de la libertad, se le impediría –incluso al pie de la tumba– despedirse de su pueblo, al que tanto amaba; y en nombre de la fraternidad, pronto su vida sería arrebatada por la guillotina.
La reina luchó ferozmente para mantener a su hijo con ella.
Luego vinieron largos meses de separación. Dejada sola, terriblemente sola, encerrada con guardias armados que vigilaban cada uno de sus movimientos en una celda de la horrible prisión del Temple, la desdichada mujer recurrió a la oración como su único, aunque poderoso, consuelo. Hasta hoy, Francia conserva su Misal diario sobre el que seguramente cayeron las lágrimas amargas de esa madre que, en el colmo de la desgracia y el abandono, siempre agradeció a Dios por la impotencia en la que se encontraba.
Finalmente, fue juzgada por el “Comité de Salvación Pública” por traición a su patria, por ser una nueva Catalina de Médicis, mala esposa y madre, y especialmente por la razón menos admisible de que se oponía a los fines heréticos de cierta asociación filantrópica secreta que no es del todo desconocida.
Su sufrimiento llegó a su punto álgido durante el juicio simulado. Brutalizado por el trato cruel y embrutecido por el alcohol, su hijo se había convertido en un animal temeroso, que temblaba constantemente de terror. En esta condición fue inducido a hacer falsas acusaciones contra su propia madre, que siempre fue tan tierna con él.
La conmovedora escena del tribunal: María Antonieta hace un llamamiento a todas las madres presentes en la sala
El interrogatorio brutal comienza, felino y perverso. La reina responde con dignidad o permanece callada, desdeñando con su silencio la infamia de ciertas acusaciones. Finalmente, hacen entrar en la sala al príncipe heredero a los tronos de Francia y Navarra. Lleva rústicos zuecos de madera, ropas harapientas y un gorro frigio en la cabeza, y tiene el aspecto afligido y embrutecido de quien lleva mucho tiempo sufriendo los horribles abusos de un verdugo tan bárbaro como Simón. Con la mirada aturdida de los alcohólicos empedernidos y una voz quejumbrosa, lanza sobre su madre las acusaciones más repugnantes.
¡Contemplad, señores, el colmo del sufrimiento!
La escena horrorosa no requiere comentarios. Sólo os diré que la Reina, en una magnífica llamada desde el corazón de una madre ulcerada por el dolor más atroz, con una elocuencia realzada por tan extremo sufrimiento, hizo un llamamiento a todas las madres presentes, preguntándoles si era posible que creyeran en las acusaciones del muchacho.
La cabeza de la Reina Mártir fue mostrada al pueblo.
Por fin llegó la muerte. En su inmensa bondad, Dios había preparado un lugar digno en el Cielo para una persona que había sufrido tanto y que lo había amado más cuando le enviaba pruebas que en la plenitud de sus placeres. El 16 de octubre de 1793, terminó su largo martirio cuando la hoja de la guillotina, a la vez criminal y caritativa, cortó el hilo de su extraordinaria vida.
Así terminó la vida de la Reina Mártir, cuya historia recuerda un delicado minueto cortesano cuyas armoniosas notas se ven de pronto ahogadas por el estruendo aterrador de una horrenda farándula revolucionaria.
Publicado el 20 de septiembre de 2024
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